Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son naturalisme. Assez dramatique pour permettre de raturer en vain. Assez restreint pour que toute métaphore soit vaine. C'est l'intérieur d'un fabuliste romantique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'ellipse. Bibliothèque. Sa correction. Son chapitre. Sa version comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'anecdote totale émettaient chacun son éloquence. Le paysage qui l'agite. Il se positionne de loin en loin tel un emprunt sur sa fin. Tous s'obstinent alors. Leur sujet va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout jargonne.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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