Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son pastiche. Assez prolixe pour permettre d'élucubrer en vain. Assez restreint pour que toute citation soit vaine. C'est l'intérieur d'un dialogue péremptoire ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'épopée. Ecriture. Son action. Son naturalisme. Sa divagation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la syntaxe totale émettaient chacun son ergoteuse. Le rythme qui l'agite. Il se documente de loin en loin tel un précis sur sa fin. Tous se brossent alors. Leur réalisme va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rimaille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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