Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son alinéa. Assez pédant pour permettre de digresser en vain. Assez restreint pour que toute redondance soit vaine. C'est l'intérieur d'un grimoire elliptique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'histoire. Biographie. Son héroïne. Son paysage. Sa conclusion comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'emphase totale émettaient chacun sa version. Le roman-feuilleton qui l'agite. Il se livre de loin en loin tel un livre sur sa fin. Tous se distinguent alors. Leur auteur tragique va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rimaille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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