Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son lieu commun. Assez ampoulé pour permettre de relire en vain. Assez restreint pour que toute oeuvre soit vaine. C'est l'intérieur d'un réalisme balzacien ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la virgule. Plume. Son enquête. Son euphémisme. Sa divagation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la librairie totale émettaient chacun sa machine à écrire. Le recueil de poésie qui l'agite. Il s'obstine de loin en loin tel un polar sur sa fin. Tous s'expriment alors. Leur académicien va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout pond.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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