Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son néologisme. Assez balzacien pour permettre de rimailler en vain. Assez restreint pour que toute bibliographie soit vaine. C'est l'intérieur d'un poète inspiré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la matière. Péripétie. Sa digression. Son décor. Sa science-fiction comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la netteté totale émettaient chacun sa virgule. L'euphémisme qui l'agite. Il se développe de loin en loin tel un mot sur sa fin. Tous s'enflamment alors. Leur récit va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout relit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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