Séjour où des corps vont cherchant chacun son prologue. Assez proustien pour permettre de raturer en vain. Assez restreint pour que toute description soit vaine. C'est l'intérieur d'un acrostiche hermétique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la prose. Couverture. Sa fable. Son ergoteur. Sa baudelairienne comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la matière totale émettaient chacun sa redondance. Le roman-feuilleton qui l'agite. Il s'obstine de loin en loin tel un aparté sur sa fin. Tous se répètent alors. Leur recueil de nouvelles va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout radote.
Bidouille (Nordmann)
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